La Maestría del Aburrimiento y la Quietud
Sergio Meza C., Villa del Cobil, Rengo, Cachapoal, Chile, Sudamérica - 04-12-2006 10:02:58 | Categoria: Personales
Con aquel sueño que se viene al cuerpo como lo hace el sedante, estoy inversamente dispuesto a tomar el silencio, que no es más que la pausa dispuesta entre el crujido material y el paso animal. Solo simples pinceladas de ruidos sordos me hacen ir de sueño en letargo; miren el distante camino terroso que se hace nube pasajera cuando pasa el camión reseco en el rumbo estanco hacia la indispuesta jornada. A lo lejos un martilleo extraño marca el paso del tiempo, y este “arrelojamiento” del mundo es la dispuesta existencia establecida entre los pulsos del espacio y del hombre.Junto a la expectativa sorda se están las victimas del falso cansancio.
Yo tuve letargos majestuosos ante un dorado potrero de cebada, listo para que la maquinaria lo tragara ingentemente y lo defecara en fardos, fragantes como la vulva de una novia en celo. Y así me quedé dos horas entre siestas y modorras, para calmar una suerte de cuerpo joven atento a todo alborozo ajeno, que siempre llegó como el testimonio de otros bríos, relatados ante la galería quieta tras la cual las gallinas pastaban la maleza cualquiera, mientras los pájaros invisibles alarmaban el aire diáfano y caliente de un pueblo precordillerano.
Entonces estuve meses de mi vida a la espera, de cualquier llegada de viajeros ociosos y complacientes, pues al campo llega el citadino con la mansedumbre más impostada que su apostura le permita; y se aviene al cuento del labriego y el terrateniente, para asombrarse falsamente ante todo vestigio de foránea actividad, y uno, niño y todo sabía que todo se avenía a la estancia acomodada para despertarse al otro día dispuesto a la marcha fresca y gratuita.
De esas cosas me vi encerrado, ante la certeza de un mundo esquivo y evasivo; en él lo bueno es conveniencia y hacia ella se disponen los recursos.
Pero, a ver; ¿Cómo es esto de dormirme en una suerte de triste espera eterna de una intensidad que se hace tan esquiva como lejana es la tierra de origen?; cansado del descanso, topaba a veces con el fondo de la quietud, hasta que la vida me llamaba a gritos para estarme concentrado en aparentes experimentaciones creativas, que en la mayoría de los casos no fueron más que fastidiadas ocasiones donde el verbo se perdió entre inexperiencias y desaciertos. Una vez escribí un libro en menos de veinte días, se llamó el Ángel del Purgatorio, y con el tiempo no percibo más que balbuceos incipientes y estancos aciertos desprovistos de todo contexto pertinente. En esa supuesta obra, otro yo se me revela e intenta demarcarme un límite entre la cordura y la revelación, por momentos interesante y por muchos otros simplemente inexacto, se pierden numerosos versos en descripciones ociosas, que como moscas contra la pared, finalmente detonaron una cierta soltura que solo los años ( y el tiempo de espera) lograron revelar. Pero tuvieron que pasar tantas cosas para que se avinieran la experiencia con la cadencia propicia, así que cómo no estarme silente ante aquellos que recién escritos en sus primeras palabras de prueba, alcanzaron un cierto estado de poder en sus palabras que permanentemente se muestran como siluetas delineadas ante la mirada inquieta del lector.
Entonces, dentro de mis (in)capacidades para lograr de buenas a primeras una que otra maestría (o acaso fracciones de la misma) ante el manejo de las palabras, no me queda sino estarme agradecido por la inmensa cantidad de días y días donde no estuve sino dispuesto a pensar en cómo (demonios) hacer para perfeccionar esta suerte de llamado pertinaz que me aqueja y me retiene, ya que solo desde ella me encuentro pleno en capacidades y libertad; en la literatura doy el ancho (supongo) que mis propias expectativas me requieren, y fuera de ella y en el mundo, no soy sino uno más que se revela impotente ante los millones de efectos que interactúan agresivos, por el lugar de cada quien en los demás.
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