La Ley del Más Puro Amor
Sergio Meza C., Villa del Cobil, Rengo, Cachapoal, Chile, Sudamérica - 18-11-2005 12:45:12 | Categoria: Poesía
La mano más distante, como una promesa se posa sobre la pasiva verdad de un cuerpo inversamente terso, para desencadenar una latencia extraña y dulce. Pasan los momentos para que el más puro de los amores se exprese, desde una cierta manera acostumbrada. Aprender de lo visto entonces es la escuela que hace de cimiento para el despliegue de la danza del amor contemplativamente ágil y cuidadoso. Cómo una misma manera repetida hasta el cansancio desgasta toda afrenta inventada para poner a prueba el convencimiento necesario de contrapartes deseosas.Siempre desencajantes, así, los colmos se muestran inversos a sus extensiones de gestos y señales. Para la pasión extrema, se da la calma más profunda. Y en todo lo mismo; en toda cumbre su inverso aparente; en toda magnificencia la miseria triste que se da como ofrenda.
El poder por ejemplo, se desgasta en atenciones de piedad serena; como el volcán que se duerme para ser inmenso. Todo así; todo canto y su contracanto se hacen uno en las plenitudes. Revientan las auroras en el ocaso; se desgastan las aristas para cortar con la fuerza de los siglos de suavidad y vejez.
Y así la muerte es como la vida pero distinta, y la canallada más explícita es la carnada de lo sublime. Todo así dispuesto, se danzan los enlaces de claridad y oscuridad, como se muerde la cola una culebra para alimentarse lo uno de lo otro.
La peor pesadilla, insisto, es la tierra de hojas de la más desencajante hermosura distendida. La mujer turgente se deshace hasta el martirio, y esa es su Belleza oculta; y desde el sueño de las potencias sacrificadas estamos los presentes pilares de la revelación, de ese misticismo; espejismo de la grandeza con el velo de la unívoca sensación de certeza de las cosa perfectas.
Misticismo engañoso, que te haces uno con la más implacable de las razones.
Todo amor es amor en su desamor latente, como en la cuerda floja de la más lacerante de las acometidas desde una trinchera, avanza una tropa impotente a rasgar el velo de sus opuestos para cuidar la sutil existencia de las más obstinadas luchas. Sin conocimiento van a matar, como el amor más leve mata a la más apasionada mujer olvidada.
Todo así y negado; todo en su sistema de inversos recurrentes; todo en equilibrio precario; todo; la sangre en las arterias, la suerte en la calumnia, la vida en el atentado, pues no hay truco que a la larga tuerza al destino de los bienaventurados. Pero siempre a la larga, ya que los simples desvíos son la prueba, y quien se desengañe antes del tramo imperfecto, dejará de ver la copa llena del licor más transparente y delicioso.
Trampa esquiva la que nos aleja del éxtasis del final de un camino.
Y todo en el péndulo, y siempre a horcajadas sobre el mismo, de manera tal de dejarnos llevar por su rumbo, que viene y va por sobre el centro, al cual todas las cosas se entregan.
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